“噢，不用了，”狄雷尼赶忙说。“我什么都不用。谢谢。”
他凝神注视着多拉，连杯子由哪里端来的都没留意，那杯饮料像变魔术般出现在埃米莉的手中。或许是由地板端起来的，狄雷尼想，想必我进来时就摆在那张情人椅的下方。他望着埃米莉将饮料递给多拉，将她母亲的手指头按压在杯子上。一种无色的液体，杜松子酒或伏特加。没加冰。她也可能是在喝水。
“你认为那与我儿子遭到谋杀有关?”多拉问道，她的声音低沉、沙哑，不算刺耳，但和那张老旧的天鹅绒长椅一样吱吱嘎嘎的。
“可能有关，”狄雷尼组长说，设法将这场声东击西的牵制延长至十五至二十分钟。“也可能无关。维多的妻子从来没有提过他的病情?”
“我们很少见到她，”埃米莉说。“她从来没说过，没有。”
“索尔·杰特曼呢?从来没告诉过你们?”
“索尔?索尔知道?”
“是的，他知道。”
“没有，索尔没有告诉我们这件事。”
狄雷尼点点头。他环顾凌乱的房间。“我很讶异你没有令郎的任何画作，麦兰太太。他从来没有送画给你?”
“他送过两幅，”埃米莉说。“肖像画，画妈妈和我。就挂在我们的卧房里。”她吃吃笑着。“我的那一幅是裸体的，”她说。
“噢，”狄雷尼说。“他什么时候画的?”
“天啊，应该很久了吧，”埃米莉说。“二十年前，至少。他当时刚出道。”
“刚开始画画?”狄雷尼问。
“开始卖画，”埃米莉说。“维多从七岁开始就喜欢涂鸦，不过他是二十年前才开始卖画的。”
“唔，”狄雷尼说：“如今他的作品价码很高了。”
“我想也是，”多拉点点头，而且停不下来，一直点个不停。“价码很高了。”
狄雷尼瞄了一下手表，站了起来。“谢谢你们，两位女士。抱歉叨扰你们了。”