“走私。多半是走私。”徐向北咧着嘴一脸坏笑。
“这种钱我们能拿？”
“你管他，”向北几乎有些兴高采烈，“他干他的，咱又不参与。他给哥哥嫂子送钱，拿着花就是。钱上还能看出好坏来？你能看出这钱是黑的白的？我反正看不出来。”
窗子开着。一阵风掠过，掀开密盖在徐向北脑门上的头发。灯光照耀下，油光光，喜洋洋，像是有一股以前从未光顾过他的春风笼罩眉宇之间，像是从那些电车路般的抬头纹里，一大拨好运气正止不住往外冒。
平素孟悠问他一句，他能回一个半个字就不错。今天他轻轻巧巧就说出这么一大串，好像早就深思熟虑过一般，好像这叠钱竟然能让他转性变个人似的。
“他长得什么样？”孟悠寻思着。
“这话说的——跟我一样！”
徐向北自己觉得没底气。跟着说：“比我看起来年轻点。你说他那么多苦头吃下来，又是插队，又是逃亡，又是动那么多脑筋使坏心眼赚钱，居然看起来比我年轻！”
“你是自家把自家过老的。人哪，活的就是那股劲头。”
“也是，人一穷，越过越憋屈。”徐向北把这摞钱狠狠拍到桌上。
“你这弟弟，胆子可够大的。他过的到底是啥日子啊？”孟悠神往地说。