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那一刻，夏樵正站在沈家客厅的墙边，从名谱图的尾端收回手。他在自己名字上抹了一下，指肚没再落下墨印。
因为这一次，“夏樵”两个字不再是他强行添上去的了。
他看了很久，然后走回卧室。
他在卧室那张靠窗的桌前坐下，从抽屉里拿出一个本子，翻到空白的某一页，抓笔写了起来。
曾经很小的时候，他看见沈桥伏案写着日记，总会忍不住问一句：“爷爷，写这个干嘛？”
沈桥说：“想记住一些东西。”
“那用脑子记住不就行了吗？”
“太多了，总会忘记一些。”
“忘了很严重吗？”
“不严重。”沈桥说，“但是会很遗憾。”
“为什么？”
沈桥斟酌着说：“因为有些故事其实很重要，但故事里的人醒过来可能就忘记了，如果有人能替他们记住一些，也是好的吧。”
小时候的夏樵听不懂，所以沈桥去世后，那些日记便断了。
好在现在他懂了，又将那些故事续了回来。
他写了很久，记下了在西安几天遇到的人、解开的笼，记下了那个叫“兰兰”的姑娘，还有她已经离开的姥姥。
直到圆月从窗格一角缓缓移到正中，银白色的光亮铺满整桌，他从窗户的缝隙里隐约闻到了一丝浅淡的香味。
他怔了良久，抬起头，看见后院那株白梅安静地站在夜色里，嶙峋的长枝顶端，不是何时无声绽开了一朵花。
……爷爷？