这就莫名奇妙地要去和那藏着尾巴的斯文败类约会了吗？
王疏月抱着毯子窝在沙发里发了一会儿愣，突然觉得经过下午一番对谈,“斯文败类”这四个字,又不那么贴合他了。
讲述历史的人，身上多多少少带着某种慎重和克制。毕竟那是绝对的不可知之地,只能谦卑地去考证。
这样的慎重,王疏月在父亲上身看见了很多。但贺庞那个人身上却没有。
他讲起句几百年前的诗句，声调很是自然,身上没有凌厉的气场，在平和之余,却透着游刃有余的从容。甚至没有因为其主已逝,其心遥不可考，而对那些古老的诗句产生来自时代的疏离感。
从实来讲,他站在黑板前目诵文句时的神情,莫名有一种……自悯。
君子自悯。
必深藏惨痛。可他那么年轻，究竟在自悯什么呢。
王疏月裹了裹毯子，抬头吸了两口鼻子。
“月儿。”
“嗯？”
“想什么呢。”
吴灵端了一杯牛奶坐过来：“还不睡。”
“在想明天穿什么。”
吴灵回头看了一眼大打开的衣柜。
“有什么可想的，那穿得跟圣诞树的一样的,还会挑剔你不成。穿……”
她说着站起来,走到衣柜前面翻检，“穿这件羊剪绒的白大衣吧。可爱。”
王疏月无奈地笑,拖长声音：“妈,我都二十七岁了……”说着说着突然觉得不对劲。