孩子们的童言童语，怕是这世间最为纯真的声音了。
“老师，天空为什么是蓝色的呀？”
“姐姐，你的头发真好看，像黑色的瀑布！”
“我妈说，山那边有神仙，是真的吗？”
……
这些简单、直接、充满想象力的话语，不掺杂任何利益与算计，最为纯粹。
到了第十天傍晚。
杨绯棠像个孤寡老人一样，瘫在院子里的藤椅上，望着天空渐渐浮现的星星。楚心柔走到她身边，轻声问：“能谈谈了么？”
杨绯棠不吭声。
“你去哪儿了？”楚心柔直勾勾地盯着她。杨绯棠虽然瘦了不少，脸颊都有些凹陷了，但整个人的精神状态，似乎比刚来时那副行尸走肉的模样要好一些。
杨绯棠沉默了很久，久到楚心柔以为她又不会回答了。她才缓缓开口，“走了走……我妈以前走过的路。”
“去了她们当初私奔时住过的那个城中村，早就拆了，现在是高楼。去了她们常去的小公园，湖还在，树老了。去了我妈日记里提到的、她们一起吃过饭的、早就关张的小面馆原址……还去了……我妈最后离开的那栋楼。”
她的目光投向虚空，仿佛穿过夜色，看到了那些早已物是人非的场景。
“我没上楼，就在下面站着。风很大，吹得人站不稳。我就想，当年她站在上面，看着下面这么小的一个点，该有多绝望。”
后来，杨绯棠像是流浪汉一样，去了西南边陲，一个地图上几乎找不到名字的傈僳族寨子。
她不是去散心，也不是去隐居。
选择那里没有任何浪漫的理由，像是蒲公英一般，漫无目的地飘落在了那里。
寨子在半山腰，租住的小屋是木板搭的，下雨时漏雨，刮风时漏风。她睡在小隔间里，一张木板床，一床薄被，冬天得烧炭盆才不至于冻醒。
杨绯棠在自虐，只有肉.体上的折磨与刺痛，才能证明自己才活着。
最初的日子是崩溃的。
她不会生火，被烟呛得眼泪直流；不会挑水，摔倒在泥泞的山路上；更不会对付那些窜进房间的老鼠和虫子。夜里，她蜷在冰冷的被子里，听着山谷里呼啸的风声。
很想妈妈。
也想她……
每天清晨，她会去爬山，有时候，路上会偶尔会遇到一群小朋友，他们的小手黑乎乎的，却会小心翼翼地把捂在怀里的烤洋芋分给她一半，用生硬的汉语说：“给你，吃。”
那么的淳朴，善良。
她渐渐学会了辨认山里的草药，知道哪种叶子能止血；学会了用柴火灶煮出勉强能吃的饭菜；学会了在漆黑的夜里，仅凭记忆和手感走完那段险峻的山路。
变化是无声发生的。
她的手粗糙了，皮肤晒成了小麦色，当她坐在星空下，听老人们用傈僳语吟唱古老的歌谣时……那些噬骨的往事，仿佛被这沉重而具体的生活，暂时压到了心底某个不起眼的角落。
她不是治愈了，而是被另一种更大、更原始的生存现实包裹了。
在这里，生老病死、温饱劳作，都是赤裸而直白的，没有都市里那些精致而扭曲的爱恨情仇容身的缝隙。
杨绯棠觉得，自己被“治愈”了。
可当夜深人静，炭火将熄未熄，往事还是会像幽灵般浮上来。
但她学会了不去深究。她把那心悸，连同所有复杂的情绪，都归入“必须忽略”的一类，就像忽略脚底磨出的水泡，继续往前走。
……
楚心柔听了，沉默了许久，她试探性地说：“这一年，外面发生了好多事儿，你想听听么？”
“不想。”杨绯棠回答得斩钉截铁。楚心柔跟这深山老林能发生什么事儿？她想说什么，杨绯棠心知肚明，无非是关于“她”。
楚心柔心底叹了口气。
杨绯棠顿了顿，抬眼看向楚心柔，眼神里带着明显的警告，“心柔，你要是敢告诉任何人我在这儿，我立刻就走。”
听到威胁，楚心柔反而笑了，声音里透着丝丝冷意：“你以为你是什么香饽饽？一声不响消失一年半，音讯全无，我甚至想过要不要在山里给你立个无名坟。”