“你别耍贫嘴！偷来的……你在家穿多大号的衣服？”
“不知道。”
“为什么？”
“我只有一件衣服，还是生日那天父亲送我的。”
“好呀，好呀，你这个契卡分子！‘父亲送的！’你别糊弄我，我们知道他们大把大把地给你们钱。都是从老百姓身上挤出的血汗……喂，靠墙站好！”
“想开枪吗？”
“少罗唆！……这种事用不着我们去干。”
我走到墙根前。他用尺子量我的身材，量得很内行，象个商人。
“跟我想的一样：五十公分，三号。”
“你做过买卖吧？”
“对。做过买卖。”他小声答道。“你还挺有眼力呢。”
“卖什么东西？”
“瓶装的泪水。俄国人喜欢眼泪。也喜欢忏悔。不干坏事是不会忏悔的──所以我们才有罪。”
他拿起电话，拨了号码，说道：“哈罗，瓦西里·伊万诺维奇，你好！五十公分，三号。四十二号。嗯，嗯。你那儿情况怎么样？听到了，听到了……是个大嗓门。”帕尔·帕雷奇招呼我到他跟前去。他把电话递给我，小声说：“你听，你的朋友正开音乐会呢。”
我从电话中听到绝望的、非人的嚎叫，还有醉鬼的狂笑和叫喊。
帕尔·帕雷奇紧盯住我的脸，问：“可怕吧，囚徒？”
“可怕。”
“我也害怕。”
“你害怕的原因很清楚。你是个胆小鬼。”
“你说什么？”帕尔·帕雷奇吃惊地说。“我胆子很大。我知道我会受到惩罚。可我还是要走我的独木桥。你以为我夜里就睡得那么安稳？我喝白兰地，不喝就睡不着，就胆战心惊。可是天一亮就怎么样呢？天一亮我就走上战斗岗位，就是一名战士了。”
“你算什么战士？你是刽子手。”
“我？胡说！我算什么刽子手？难道我砍断了你的手指？砍断了你的腿？我对你是战士对战士──正大光明，我就是这种人。我没有折磨你，你何必冤枉我？”
“你会砍断我的腿，也会砍断我的手指的。”
“害怕了？啊？我不会的。不过对别人我就不敢担保了，我们不是马群，各人有各人的自由。”
这时有人送来一件弗拉索夫匪徒的军服。帕尔·帕雷奇接过弗伦奇式军上衣，用商人的熟练方式往胳臂肘上一搭，递给我说：“五十公分，三号的。拿去吧。”