突然，她哆哆嗦嗦地从那件勒得人喘不过气的高定礼服内衣夹层里，掏出了一个小小的金属物件。
立言猛地站直了身体。
那是一枚u盘。
银灰色的外壳，尾部带着磨损的划痕——那是当年父亲最喜欢用的款式，用来藏那份真正遗嘱的u盘。
她没疯，也没傻。这三年，她一直在装。
窗外，暴雨如注。
陆宇撑着一把黑伞，推着立言站在街角的阴影里。
巨大的led屏幕就在他们头顶，此刻正因为信号被切断而闪烁着雪花点。
“你看。”陆宇的声音混在雨声里，带着一丝不易察觉的温柔，“她终于在做鬼和做人之间，选了后者。”
远处，霓虹闪烁，“平民法律互助站”那块并不起眼的灯牌，在雨幕中亮得刺眼，像是一座孤岛上的灯塔。
雨水顺着屋檐滴落，砸在门前坑洼的积水里。
这一夜的风波暂时平息，但城市还没醒。
直到天边泛起鱼肚白，早起的环卫车奏响了第一声乐章，一个佝偻的身影，像往常一样，准时蹲在了互助站那扇还挂着水珠的卷帘门前。
第150章 炭笔画不出的那张脸
老吴蹲得像一块被时间风化的石头。
晨光还没能把水泥地上的凉气晒透，他的手指头冻得发红，捏着那半截不知道从哪捡来的炭笔，哆哆嗦嗦地在地上磨。
刺啦，刺啦，炭笔划过粗糙地面，留下一道道黑漆漆的焦痕。
那是火，也是房子。
立言推开卷帘门的时候，看见的就是这么个背影。
他没出声，先去隔壁早点摊买了两个肉包子，热腾腾的蒸汽熏得人睫毛发潮。
回来时，他没直接递给老吴，而是蹲下身，把手里那张a3大的素描纸，轻轻铺在了老人那黑乎乎的画作旁边。
老吴的手顿住了。
他浑浊的眼珠子转了转，盯着那张雪白的纸，喉咙里发出嗬嗬的风箱声。
“地上凉，费膝盖。”立言咬了一口包子，含糊地说，“画这儿吧，这纸归你。”
老吴犹豫了半天，手在裤腿上蹭了又蹭，终于颤巍巍地把炭笔挪到了白纸上。
这一回，他没画火。
他画了一张桌子，那种老式的红漆办公桌。
桌后站着三个人，左边是个戴眼镜的瘦子，右边是个胖子，中间那个……老吴下笔极重，把炭笔头都压断了，硬生生把中间那个人的脸涂成了一团漆黑的墨点。
“他是怕忘记，还是不敢画？”身后传来李老师温柔的声音。
她是立言请来的特教老师，手里拎着个五颜六色的袋子。
李老师没废话，掏出一块特制的沟通板，上面画满了各种颜色和形状。
“老吴，你看，红色代表生气，蓝色代表害怕……中间这个人，是什么颜色？”
老吴盯着板子看了足足一分钟，猛地伸出那根像枯树枝一样的手指，死死戳向一个红色的三角形。
戳完，他又用力拍打自己的太阳穴，嘴巴张得老大，却发不出一个完整的音节，急得眼角渗出了浑浊的老泪。
“红色的……尖锐的东西。”旁边凑过来个留着长发的年轻人，那是美院的小雨助教。
他手里捏着手机，屏幕上是密密麻麻的旧新闻截图，“当年的签字仪式，只有一个人穿了深红色的西装，还别了个金色的三角形领针。”
立言心里咯噔一下。那是许志远最喜欢的颜色，血一样的红。
“等等。”
平板电脑里传出陆宇的声音。
这货就算住院也不安分，病号服外面披着件大衣，背景是一面苍白的医院墙壁。
他把画面切到了老吴刚画的那张图上，修长的手指在屏幕上划拉了两下。
“别光看人，看火。”陆宇的声音带着点还没睡醒的沙哑，“老吴之前在地上画的那些火苗，全是向左边倒的。”
立言凑近看了看：“所以呢？”
“今天刮的是北风，当年那一带是东南风向。”陆宇调出一张发黄的气象记录表，“如果火是从东边的居民楼烧起来的，火苗该往右飘。但他画的是往左——说明起火点在西侧仓库。当年的消防报告可是写的‘火源不明，疑似电路老化’。”
西侧仓库是空的。
如果是电路老化，火势不可能逆着风向烧得那么整齐。
这哪里是意外，这分明就是一场精心设计的“清场”。
先把不肯搬的人赶走，再放一把火把证据烧干净，顺便栽赃给所谓的“钉子户”抗议失火。